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风停了。 擂台的尘烟落定，楚玄的影子缩回脚下。他转身走下高台时，没人鼓掌。观众席的喧嚣像是被什么无形的东西掐住了喉咙，只余下零星几声咳嗽和金属座椅吱呀的响动。他知道，那不是敬畏，是等待——等他倒下，或者等他疯。 他没回头。 灰袍角擦过台阶边缘，沾上一点干涸的血渍。那不是他的血。从资格确认到退场，整整三十七秒，他一句话没说，一个眼神都没给。可胸口那枚徽章一直在发烫，像块烧红的铁片贴在心口，提醒他：你已经被盯上了。 城东旧坊，铁匠铺后巷。 门是虚掩的。他推门进去时，巴鲁正蹲在炉边喝酒，酒壶嘴叼在牙缝里，独眼盯着火苗一跳一跳。听见脚步声，老头头也不抬，只把酒壶往旁边挪了半寸，意思很明白：坐，别废话。 楚玄坐下。背靠着冷铁墙，脊椎发出轻微的咔响。他闭眼，意识沉入体内。 《百世天书》在他识海中缓缓浮现，不像书，更像一块刻满裂纹的石碑，沉默地立在黑暗里。每一次开启，都像撬开一口棺材盖——费劲，还容易反噬。但他现在顾不上这些。 ...